Comment ?



Qu'ouïs-je ? On vient marcher sur mes plate-Ьапԁеs de créateur de religion ? Ah, ça mérite un duel interstellaire, je te défie à coup de Mercure au chrome ! Mais hélas, entendons-nous autrement.
Et je vois que tous les postes subalternes dans TA hiérarchie sont déjà occupés ; ah la vie de Gourou n'est pas une vie facile ; oui, Gold Mastercard, tel est notre hymne, notre credo, notre confiteor, notre b.a. ba !!!
Non, il manque le fou !!!
"Gourou suprême, je te lèсhе
Tes petits petons qui sont d'or ;
Tes petits tétопs où s'endort
Au-dessous des mèches
Relevées, qui ne sont revêches,
Ce qui nous dispense un bon sort ;
Tes petits yeux où il se dore,
A ton soleil brûlant sa mèche,
A ton cristal où darde ma flèche,
Tout le bonheur qui m'est remords,
Si, ô mаîtгеssе, il met hors
De ton orbe où je fais ma pêche ;
Ton buste où rien ne se dessèche
De tes fruits bistres où rien ne mord ;
Ton être menant à bon port
Les éperdus à qui tu prêches."


