Sujet de discussion : L'amour, un masque, amidonne son cache-col
climax007
Membre élite
8 mai 2018 à 18:58
Oiseau, bois et prairie : dictée de poésie Faite de faussetés, les choses ont disparu. Les oiseaux bitumés sont une pauvre scie ! Bois régulièrement plantés, plus que terme ambigu,
Muets et calcinés, fabriqués en série, Empressés à réguliers espaces. Un pré пu Dосіlеment coupé, graminées en scorie, Militaire en tenue, immobile et menu,
Pointent les mегԁеs en l'air. C'est là toute sa gloire : Haltères aux déjections. L'oiseau est une poire Écrasée sur le sol, impropre à un envol.
Le bois est déboisé, monologue d'un square Pour les sifflotements de la haine ovipare. L'amour, un masque, amidonne son cache-col !
SD, nuit du 8 Mai Deux mil dix-huit.
50_nuances_de_bi
Membre suprême
8 mai 2018 à 19:14
La nuit la muse t 'habite !
climax007
Membre élite
8 mai 2018 à 19:23
En réponse au message de 50.nuances.de.bi :
La nuit la muse t 'habite !
J'aimerais qu'une Ьіtе m'amuse, contrepet élémentaire, Bi !
blue-arts
Légende urbaine
8 mai 2018 à 19:35
En réponse au message de climax007 :
Oiseau, bois et prairie : dictée de poésie Faite de faussetés, les choses ont disparu. Les oiseaux bitumés sont une pauvre scie ! Bois régulièrement plantés, plus que terme ambigu,
Muets et calcinés, fabriqués en série, Empressés à réguliers espaces. Un pré пu Dосіlеment coupé, graminées en scorie, Militaire en tenue, immobile et menu,
Pointent les mегԁеs en l'air. C'est là toute sa gloire : Haltères aux déjections. L'oiseau est une poire Écrasée sur le sol, impropre à un envol.
Le bois est déboisé, monologue d'un square Pour les sifflotements de la haine ovipare. L'amour, un masque, amidonne son cache-col !
SD, nuit du 8 Mai Deux mil dix-huit.
Quand je te dis que tu a manqué ta vocation d écrivain SERGE..! Savoir lire entre les mots un beau mystere сhаuԁе sensibilité mon ami
climax007
Membre élite
8 mai 2018 à 20:17
Mais, Patrice, l''"écrivain", celui qui se nomme et se laisse nommer ainsi, possède une certitude : il croit appartenir à une catégorie humaine, lui garantissant un langage.
Et ce langage sera appelé par les autres "une écriture".
Alors que moi, j'écris, sans aucune certitude d'atteindre quoi que ce soit : je n'appartiens pas à une catégorie définie.
Et, là je te contredis, je n'ai rien manqué : j'ai beau me tâter, je ne me sens pas encore mort et hors du temps.
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