La tristesse, c'est pas chic, c'est pas smart...

La tristesse, c'est pas chic, c'est pas smart ; mais tu dérapes, mon gars, si tu crois qu'un écho va répondre à ta crécelle grinçante ; non, faut faire le clown (triste, mais le clown) ; sinon t'es pas de bonne compagnie, pas chic, pas smart ; allez, tournez, crécelles, comme les crécelles des lépreux du Moyen-Âge, tandis qu'alentour, on se terre, on se poste aux aguets, on regarde si une nappe grisâtre ne se glisse pas sous la porte, subreptice et sournoise ; on va à la porte, on écoute ; tout se confond avec le bruit du vent qui tout emporte ; miasmes de tristesses, égouts de deuil, catacombes de peine, c'est pas chic, c'est pas smart, que le temps et le vent me nettoie tout ça, comme les éboueurs nettoient les places des marchés vers les 13 heures ; ah, et puis, y a pas de photo sur ton profil, et faudrait que tu nous refiles ta tristesse, espèce de congéпіtаl, c'est tellement mieux les photos qui nous en mettent plein les mirettes, on dirait des assiettes lustrées ; on sait même pas qui tu es ; tu railles et tu dérailles ; Monsieur se gausse ; nous, nos épaules se haussent et nos dos font les dos ronds, histoire de concentrer notre attention ; t'aimes le "Fado", mais c'est intello, ça, fouya, ben dis donc, laisse-nous tranquilles avec tes étrangers péninsulaires pas de chez nous, qui bafouillent leur patois plein de chuintements qu'on dirait un chat qui s'est pris la ԛuеuе dans l'entrebâillement d'une porte et bafouille dans ton coin, jusqu'à la rouille, viens pas trifouiller dans notre cœur, le геmрlіг d'horreurs et abreuver nos sillons d'un sang impur ; et puis, d'abord, faut apprendre à faire dans le caniveau, première leçon, faut parler simple, faut parler chic, faut parler smart, faut parler comme la tribu, faut lui payer son tribut, faut lui donner son écot, bien bas la révérence, avec le chapeau qui tournoie deux ou trois fois, et reculer presque avec le croupion à fleur de terre, en gardant le visage abaissé vers le sol ; mais qu'est-ce que ça veut dire tout ça ; c'est pas chic, c'est pas smart ; et puis, tu feras risette à qui te dis que tu es "minoritaire et "persécuté", sinon c'est pas chic, c'est pas smart ; allez, va-t'en donc faire tourner ta crécelle de malheur ailleurs, éveiller d'autres peurs, faire couler d'autres sueurs, au lieu de nous conter des fadaises, des sornettes, des histoires sans ԛuеuе ni tête ; on est dans une communauté, et c'est pas chic, c'est pas smart, de venir frôler et contaminer nos murs de tendresse haut dressés autour de nous pour nous tenir сhаuԁ ; va-t'en donc plus loin, dans le vent, qui te tiendra compagnie ; non, c'est pas chic, c'est pas smart.

Trop long tu peu resumé lol

Non, être triste et avoir des avis divergeant ce n'est pas chic ni smart mais c'est ainsi. Oui, il faut rire et sourire pour ne pas déstabiliser autrui, le chagrin fait peur, ainsi que le malheur et la douleur. Et maintenant?? Etre soi-même, qu'à cela ne vous déplaise, n'est pas fort aise. Mais faut-il se ргоstіtuег pour plaire?
Ne me fais pas rire, cher toi, je sais qui se cache derrière tant de mots porteurs de sens (bon le sens). Ne te défile pas, apprivoise toi.
Bien à toi.

Des fois ce n'est pas de la divergence, c'est de la diplopie, et c'est pas chic, c'est pas smart, ces mots compliqués qu'on sait même pas à quel pis de vache il va les traire.

Le Fado c'est intello, ça chuinte, qu'est-ce que c'est que ces vieilles de soixante-dix balais, qui tiennent encore debout, qui nous viennent chanter dans une langue que c'est pas chic, c'est pas smart ; qu'est-ce que c'est que ces chanteurs au rabais qui causent pas comme Johnny Hallyday en bon anglais bien de chez nous ; l'anglais, ah voilà une langue dont personne dira que c'est pas chic, c'est pas smart, on dirait du velours, ça coule de source, ça régale le palais qu'on dirait du Saint-Emilion qui nous tombe des vignes du ciel ; et cette "Mariza"-là, avec sa peau pas de chez nous, qui chuinte comme un manche à balais pris en flagrant délit avec une scie en pleine sciure, à faire des сосhоппегіеs, c'est pas chic, c'est pas smart.

D'ailleurs ces Portugais, on les distingue à peine des Arabes, c'est vous dire, dans leur Alentejo où qu'y cuisent comme dans un four, des maisons d'un blanc à faire peur, on dirait la casbah, ah non, c'est pas chic, c'est pas smart.

Et puis des "gays" comme y disent de nos jours, pas "persécutés" et pas "minoritaires", les yeux s'en désorbitent, la cervelle pauvrette en prend un coup dans la ciboulette, c'est pas chic, c'est pas smart ; ça devrait raser les murs, les raser de près, ces "gays" gaillards, qui vous coulent des regards en biais qu'on vous dit pas comme ça vous prend aux tripes et comme ça vous porte le cœur aux lèvres, c'est pas chic, c'est pas smart. Y z'ont qu'à raser les murs de près, de très près, c'est leur place à cette Race d'Ep, sinon c'est pas chic, c'est pas smart.

La tristesse, c'est pas chic, c'est pas smart, ça te ronge comme un gros ragondin qu'on t'aurais lié au corps, ça s'agite et déchire avec ses crocs et t'ouvre en plein ciel une colonne d'aération, t'auras beau reprendre ton souffle, tu te promèneras avec des tгоus où la tristesse fait sa lessive, où tu planteras des drapeaux avec un gros cœur pour faire beau et "art déco", mais où ce que l'air et la bise rentrent et passent leur plumeau d'émeri sur tes boyaux de pas chic et de pas smart, et la colonne d'air te compte une à une les côtes et s'élève en trombe et t'emporte ta tête grosse comme un champignon atomique, et de l'eau retombe en pluie glaciale chargée de fines particules noires, et sur les murs qui t'emmurent la trace de ceux qui ont été soufflés, ni vus, ni connus, entourloupés, passagers de rien de la vie, effacés, détrônés de leur néant, hommes de rien, femmes de peu, tu les passes en revue pas chic pas smart et tu te mets à la fin de la procession, renfoncé dans le mur, en suspens.

Ou bien ta peine passe un jour en croisant un regard, et tu oublies toute cette douleur, et tu sens ton coeur s'envoler, et là tu deviens smart et chic en t'en foutant royalement, parce que tu connais les valeurs qui te guident.

Je ne suis pas insensible à ce que m'écrit So18, par ce que la pire insulte- d'abord- serait de laisser accroire à ceux qui passent par ici ce qui n'est pas vrai, en mon for intérieur, que ses paroles seraient indifférentes, vaines, du vent, rien, nada ; et ensuite, même si je n'adhère pas -maintenant- à cet espoir qu'elle agite sous mon nez -je suis un grand myope !!!-, je crois qu'elle me l'écrit dans un esprit de bonté, et non de mièvrerie facile, manière de réconforter en passant et distraitement, histoire de prodiguer ses soins charitables pour se donner bonne conscience (et ce n'est PAS DU TOUT son style) et qu'elle me le souhaite.

[Je ne suis pas fermé à tout.
Mais j'en ai plus que gros sur la "patate".]

Ceci devait être écrit, aussi.

Hommage à une Dame.

La tristesse, c'est pas chic, c'est pas smart ; mais tu dérapes, mon gars, si tu crois qu'un écho va répondre à ta crécelle grinçante ; non, faut faire le clown (triste, mais le clown) ; sinon t'es pas de bonne compagnie, pas chic, pas smart ; allez, tournez, crécelles, comme les crécelles des lépreux du Moyen-Âge, tandis qu'alentour, on se terre, on se poste aux aguets, on regarde si une nappe grisâtre ne se glisse pas sous la porte, subreptice et sournoise ; on va à la porte, on écoute ; tout se confond avec le bruit du vent qui tout emporte ; miasmes de tristesses, égouts de deuil, catacombes de peine, c'est pas chic, c'est pas smart, que le temps et le vent me nettoie tout ça, comme les éboueurs nettoient les places des marchés vers les 13 heures ; ah, et puis, y a pas de photo sur ton profil, et faudrait que tu nous refiles ta tristesse, espèce de congéпіtаl, c'est tellement mieux les photos qui nous en mettent plein les mirettes, on dirait des assiettes lustrées ; on sait même pas qui tu es ; tu railles et tu dérailles ; Monsieur se gausse ; nous, nos épaules se haussent et nos dos font les dos ronds, histoire de concentrer notre attention ; t'aimes le "Fado", mais c'est intello, ça, fouya, ben dis donc, laisse-nous tranquilles avec tes étrangers péninsulaires pas de chez nous, qui bafouillent leur patois plein de chuintements qu'on dirait un chat qui s'est pris la ԛuеuе dans l'entrebâillement d'une porte et bafouille dans ton coin, jusqu'à la rouille, viens pas trifouiller dans notre cœur, le геmрlіг d'horreurs et abreuver nos sillons d'un sang impur ; et puis, d'abord, faut apprendre à faire dans le caniveau, première leçon, faut parler simple, faut parler chic, faut parler smart, faut parler comme la tribu, faut lui payer son tribut, faut lui donner son écot, bien bas la révérence, avec le chapeau qui tournoie deux ou trois fois, et reculer presque avec le croupion à fleur de terre, en gardant le visage abaissé vers le sol ; mais qu'est-ce que ça veut dire tout ça ; c'est pas chic, c'est pas smart ; et puis, tu feras risette à qui te dis que tu es "minoritaire et "persécuté", sinon c'est pas chic, c'est pas smart ; allez, va-t'en donc faire tourner ta crécelle de malheur ailleurs, éveiller d'autres peurs, faire couler d'autres sueurs, au lieu de nous conter des fadaises, des sornettes, des histoires sans ԛuеuе ni tête ; on est dans une communauté, et c'est pas chic, c'est pas smart, de venir frôler et contaminer nos murs de tendresse haut dressés autour de nous pour nous tenir сhаuԁ ; va-t'en donc plus loin, dans le vent, qui te tiendra compagnie ; non, c'est pas chic, c'est pas smart.

Trop long.....courage, peut importe ce que tu veux lol

Non, la tristesse, c'est pas cool, c'est pas smart, et c'est pas chic !!! C'est la décoration du crachat de tous les jours à la boutonnière ; c'est la transport quotidien du troupeau salarié dans le métro-bétaillère ; c'est une jardinière qui plante à foison, pour des éternités bien précaires, des herbes comme on faisait pousser dans des temps compassés le chanvre des suaires ; c'est la grève perdu à cause des bureaucrates nationaux, pleutres, traîtres et "responsables" (de l'ordre) ; c'est la petite solitude en quatre murs, entre quatre planches, où tu t'égosilles à peine perdue d'avance ; c'est ton grand écart entre la tribu et le tribut qui lui serait dû ; c'est le Fado qui n'est pas reconnu, ni entendu, dans un monde où parler le "Wall Street Language", c'est pas ce qui est pas chic, c'est pas ce qui est pas smart, et où tu ne seras qu'un fonctionnaire de 💩, à perte de vue et de vie, avec conscience et ténacité, parce que tu y crois, et que tu ne sais "faire que ça" ; c'est ta dignité perdu de fonctionnaire à qui on dit que ton boulot, c'est vraiment peu et que tout le monde peut le faire ; c'est ton "Fado inventaire" de chaque soir, à petit souffle, à petits pas, sans déclencher de tempête sauf dans le petit verre d'eau que délimite et renferme ton petit crâne ; c'est ta connivence avec l'esprit des convenances dont tu crèves comme un fruit à la potence ; c'est la tristesse et le fado et la "saudade" d'un pays que tu n'auras jamais connu, parce que ton Portugais, plus tu l'approchais, plus il se méfiait, et se défilait dans les brumes indistinctes des récits de la folie ; c'est un amour perdu, et omniprésent, entre volonté d'oubli et naufrage dans l'ultime radeau de la Méduse ; c'est...

Et c'est un monde où il y a des formats "longs" et des formats "courts" ; le format court est smart ; le format long c'est pas chic, c'est pas smart ; la discussion doit être comme un édredon, avec ses flonflons, ses ronrons, ses longueurs et ses langueurs "raisonnables", sinon c'est pas chic, c'est pas smart ; c'est un monde où des personnes ne remplissent pas leur annonce "parce que les gens ne lisent pas" ; le format, c'est chic, c'est smart : vivacité, humour, intelligence, pétillement ; on joue au ping-pong avec les mots, et résumé à concevoir pour les amateurs de digests, sinon c'est pas chic, c'est pas smart.

Dialogue enjoué, bonheur assuré, complicité privilégié.

La tristesse, c'est long, et c'est pas chic, et c'est pas smart.